Une convocation chez le ministre, vue la situation actuelle, ça ne manquait pas de piquant.
Le monde sorcier sombrait peu à peu dans la guerre et le chaos. Bien sûr, on n’en avait pas encore l’impression, ce n’était que quelques signes imperceptibles, un peu comme les légers tremblements qui ont précédé l’éruption du Vésuve… Bradley se démenait, où plutôt faisait semblant de se démener. Malgré son charisme indéniable, il n’avait pas les talents nécessaires, ni l’autorité suffisante, pour régler tous les conflits.

Le premier problème était le mage noir, Lord Voldemort, qui risquait de provoquer une guerre civile, avec sa milice spéciale, ramassis d’allumés racistes, de psychopathes à la recherche d’une justification de leurs actes, et de faibles en manque de reconnaissance.
Ce premier problème en entraînait d’autres. Le mage noir voulait le pouvoir, et pour cela, il était prêt à toutes les bassesses. Pour cela, il suffisait de feuilleter le Magical Daily, et non la très partiale Gazette du Sorcier, toute à la botte de Bradley… Depuis le 13 novembre, des vampires ont quitté la Transylvanie pour se diriger vers l’Angleterre. Un vampire est incapable de franchir un cours d’eau, mais si des âmes charitables décidaient de les prendre en bateau… Qui sait si ce n’était pas déjà arrivé ? Les chiffres du Magical Daily sont alarmants… Ils se déplacent par groupes de dix, et le sorciers ont dénombré plus de vingt groupes…

*Pauvre Betty Walles, elle est très optimiste lorsqu’elle espère que le ministère s’est chargé de cette menace…* pensa David en relisant le nom de l’auteur de l’article.
David pensait booster sa campagne. Bradley possédait la Gazette ? Pourquoi David ne se servirait-il pas, lui aussi, d’un organe de presse, mais indépendant ? Le Magical Daily semblait correspondre à son attente. Il faudrait qu’il contacte cette Betty Walles.
L’autre problème d’importance était la révolte de Gobelin qui couve… Chacun avait en mémoire la terrible révolte du XVIIème siècle, mais aussi celle de 1912 près de Pré-au-Lard. L’image de Borbog le Barbu s’imposait à toutes les mémoires.

Fort heureusement, les deux problèmes ne se réuniront jamais en un seul. Les gobelins détestent Voldemort à cause du massacre d’une famille de gobelins, à Nottingham, il y a moins de deux ans. Mais ils n’apprécient pas pour autant le ministère. David relisait un article du Magical Daily de 1975 à ce propos.

Troisième problème… quelque chose qui concernait l’ancien serdaigle au premier chef. Et la raison probable pour laquelle Bradley se résout à lui demander son aide.

Rangeant ses coupures de journaux dans les dossiers appropriés, le juge sortit de son bureau pour se rendre dans celui du ministre. Il frappa à la porte, et attendit l’autorisation de son rival pour entrer. Devant le verre de scotch, David ne pouvait refuser.

« Oui, volontiers, Bradley. J’ai la gorge un peu sèche»

En public, ils se donnaient du « monsieur le ministre » et du « monsieur le juge » ou « monsieur le président », mais dans ce cas présent, ils étaient entre eux et se connaissaient trop pour se faire des courbettes.

S’asseyant sans trop de cérémonies, le juge prit le verre que lui tendit le ministre et jeta discrètement un œil circulaire. Pourvu que ce bureau devienne le sien ! Le monde magique se porterait tellement mieux ! Bradley n’avait pas les épaules pour diriger la communauté, il le démontrait tous les jours. David priait pour que ses administrés s’en rendent enfin compte en mai, et le choisisse, lui, plutôt que de reconduire quelqu’un qui regardait la guerre arriver en agitant les bras.

Le ministre lui révéla bien vite pourquoi il l’avait convoqué. Imperturbable et ne laissant rien filtrer, comme très souvent, David écoutait très sérieusement. Pendant que Bradley buvait, David posé le verre, le fit un petit peu tourner du bout des doigts, ne regardant son rival que par intermittences. Fallait-il qu’il soit aux abois pour se résoudre à faire appel au meilleur dans sa partie… Julien David.

« Bradley, j’avoue que j’aurai été très fâché que vous ne me chargiez pas de cette affaire. Septimus était un de mes anciens professeurs, comme beaucoup d’entre nous, mais comme nous étions de la même maison, nos rapports étaient plus forts. »

David voyait qui était Croupton. Un homme qui se prenait trop au sérieux. Mais un être rigoureux, qui serait capable de faire passer la sécurité du monde magique avant sa famille et lui-même. Quelqu’un de compétent et d’incorruptible, comme les aime David. Si Bradley comptait sur Croupton pour espionner son rival, il risquait d’être surpris de se heurter à la solidarité entre gens de Droit.

« Croupton ? D'ordinaire je choisis mes collaborateurs moi-même..." fit-il remarquer, avant de compléter : Mais j’accepte également. Il me faut absolument un remplaçant au cas où je mourrais. »

Cette fois, il leva complètement ses yeux acier sur Bradley. Des yeux sans peur, sans même ciller. Comme pour le sonder.

« Allons, Bradley, vous êtes trop intelligent pour ne pas y voir pensé, vous aussi… Le ou les meurtriers –car pour moi, ils sont deux ou plus – cherchent quelque chose. Ce n’est pas un vulgaire mangemort psychopathe qui tue au hasard. Ils veulent quelque chose que les serdaigles détiennent. Blackbird était le mieux qualifié pour le leur révéler, et devant son refus- ou son ignorance- ils l’ont tué. Qui est le prochain serdaigle à bonne situation sur la liste ? »

Le juge but un peu de scotch. Malgré son flegme tout britannique, il en avait besoin.

« A partir du moment où il y a eu une victime, Wildwind a forcément fait preuve d’incompétence, et je sais qu’elle le reconnaîtra elle-même. Mais le moment est mal choisi pour se mettre les aurors à dos, en soulignant ce manquement. J’étais présent, Bradley, et si j’avais été un mangemort déguisé en Julien David, je n’aurais même pas passé la première barrière de sécurité. Les aurors entouraient les entrées, les sorties, et le bal. La seule chose à laquelle on ne pouvait rien, c’était les couloirs des étages supérieurs, pour une question d’effectif… et surtout parce que les cibles étaient censé être ailleurs ! Cependant, et sans vouloir faire dans le mauvais roman policier, je dirais que les coupables étaient forcément parmi nous. »

Ce qui signifiait, si on suivait sa logique, que lorsque Julien David avait accompagné Blanche Wayne à l’infirmerie, il avait pris inconsciemment de très gros risques…

« Quant au reste, j’ai envie de vous dire : secret de l’instruction. Si vous me chargez de cette affaire, Bradley, je ne me confierai qu’à monsieur Croupton. Par contre, je vous écrirai un rapport sur l’avancée de l’enquête toutes les semaines. Cela vous convient ? »

Le juge vit le ministre s’enfoncer dans son fauteuil, un siège que Julien David aimerait bien faire sien… Si Bradley prenait du recul, c’est soit parce qu’il avait une idée en tête, soit parce qu’il allait attaquer. Soit les deux à la fois. Il semblait à peu près d’accord sur l’enquête, sauf qu’il révéla (mais était-ce vraiment une révélation ?) que le ministère était infiltré par les mangemorts. Rien de révolutionnaire, mais le juge nota que son Ministre n’évoqua absolument pas une quelconque réciprocité. Pas d’agents du Ministère chez les partisans du Mage noir ? Impensable ! Le ministre, simplement, ne révélait rien à David, pas plus que David ne souhaitait révéler quoi que ce soit à Bradley. Deux rivaux sur la défensive, en train de s’attaquer verbalement en buvant un bon whisky, comme deux soi-disants amis.

C’est peu de dire que la seconde partie du discours contraria le juge, qui sentit intérieurement son estomac se serrer. Pauvre imbécile ! Se croyait-il si supérieur pour lui faire ce genre de leçon absurde ? Il ne savait rien à rien et accumulait les bourdes. Tant mieux, finalement. Plus il commettait d'erreurs, moins il était dangereux. Il lui donnait des directives pour ensuite lui dire qu’il n’allait pas lui apprendre comment procéder ? Il le rend responsable de la mort de Blackbird, de par sa seule présence ? A vouloir toucher le juge, à le déstabiliser, le ministre en devenait incohérent. Le visage d’abord décomposé par la tirade vaine de son principal concurrent, le juge se mit à rire.

« Vous êtes vraiment incroyable, Bradley. Laissez-moi vous raconter une histoire :  il y a soixante-cinq ans, le bateau moldu Titanic, réputé insubmersible, a finalement coulé, tuant plus de mille cinq cent personnes. Les experts ont accusé beaucoup de choses : la structure du bateau, l’iceberg, le capitaine, l'armateur, le lieutenant qui a ordonné de tenter d’éviter l’obstacle… Pourquoi n’étiez-vous pas un de ces experts, Vous auriez été le seul à accuser les passagers. C’est vrai, quoi, pourquoi se sont-ils embarqués dans un bateau qui allait couler, quatre jours plus tard ?
Blackbird a organisé le bal, vous et Dumbledore l’avez permis. Wildwind a été chargé de sa sécurité. Moi, je n’étais qu’un passager, un simple invité. Mais dans votre bouche, il n’y a aucun doute : je suis  un des responsables ! C’est vrai, pourquoi n’avais-je pas prédit ce qui allait se passer, dans ce bal qui a reçu, je le rappelle, votre permission ? Impardonnable !»

Il soupira en souriant, faisant tourner son verre dans ses mains.

« Que n’ai-je une boule de cristal, comme vous, Bradley. Parfois, ça me serait si utile.  Ah, et tenez, puisqu’on parle de mémoire courte, je pense que les agressions des mangemorts et les agressions des serdaigles sont deux choses différentes, perpétués par deux organisations différentes. Je me souviens que vous étiez d’accord il y a deux minutes, mais vous l’avez oublié puisque vous parlez de personnes sans aucun rapport avec les serdaigles, qui ont été agressé.»

Il se leva et posa son verre.

« Cette conversation était enrichissante, Bradley. J’admire votre façon de ne pas me dire comment procéder, qui sait, peut-être ferai-je de même bientôt. Nous sommes d’accord sur beaucoup de choses, dont un  point en particulier. Oui, je connais mon métier. Et je ne peux douter de la réciproque, bien sûr. »

Après cette passe d’armes, inutile de tendre la main pour qu’il la serre, après tout, il n’y avait pas de journalistes qui voudraient une photo mensongère de la bonne entente entre les deux candidats.

« Merci pour le whisky, Bradley. Quel que soit le résultat, je vous promets que je vous enverrai du champagne en mai. »
Ce qui représenterait un beau geste s’il perdait, mais une humiliation s’il gagnait… Et David n’était pas homme à douter de sa victoire. Son slogan n’était-il pas « celui qui gagnera » ?

« Bon travail, monsieur le ministre. » lui souhaita-t-il avant de franchir la porte.