"En cette nuit de décembre, une tragédie secoua l'Angleterre, une tragédie qui dépasse notre entendement. La cité de Bristol incendiée, ses habitants massacrés, une bataille, oui une défaite cinglante. Notre résistance, surprise, balayée, dévorée par l'impie. Profitant de l'empire nocturne l'ennemi à frappé et quelle démonstration de force. Ici, aux ruines de Bristol à été signé par le sang un serment, le vœu d'une guerre imminente et féroce. La guerre est déclarée!..."

Si l'encre pouvait être rouge, si la plume pouvait être meurtrière, quelle funeste destin ces mots annonçaient le présage.

"... Signé Nathaniel Elisyphe Smiley."

Et la plume de mauvaise augure s’arrêta, son travail achevé la plume retourna auprès de son maître, un seigneur de guerre.

La cape noire du mage obscur vole au vent de ténèbres, il esquisse alors un rictus malsain, satisfait de son œuvre, enfin... Ce soir fut écrit les lignes qui marqueront à jamais le destin de tout un monde. Nathaniel Smiley ne pouvait cacher alors sa joie. Comment le pourrait-il? L'homme de lettre est maintenant seigneur de guerre, à la tête d'une armée avide de sang. Quelle armée? Peut-on appeler armée un groupe de 25 personnes? Risible me dites vous, quelle ignorance. La au cœur du bois, regardez ces yeux écarlates briller aux faveurs de la lune. Des fils de la nuit, des chasseurs nocturnes, des bêtes assoiffées. Ils n'attendent qu'un geste, ils rêvent de ce moment, ils pensent aux chairs au sang en abondance.

Qu'est-ce qui prédestinait monsieur Smiley à cette barbarie? Absolument rien, lui touché par la grâce du talent des mots, un simple sang-mêlé... Bureaucrate, attiré par le pouvoir, maladroit, sa présence ici dénote avec celle de ses troupes. Brimé et bousculé, voila ce qui fait d'un esprit dérangé, fragile, un véritable nœud de machiavélisme. Pas de regret, aucune question morale ne se pose, seule le résultat compte et ceux qui faiblissent meurent.

Si la horde est disciplinée, la n'est pas la cause de Smiley dont le charisme bien qu'important ne saurait contenir la rage d'une promesse de sang. Ce sont des chiens dont on peine à tenir la laisse. Étrangement les anciens bien plus en proie aux pulsions animales semblent être les plus aptes à calmer les ardeurs des nouveaux nés. Accompagné de deux d'entre eux, le mage noir n'est guère rassuré par ces êtres. Lui n'est qu'une jeune pousse par rapport à ces Maîtres Vampires.

La première des Nosferatu, la plus ancienne après Crassius se nomme Artémis. On la surnomme Perle Beryl Rouge Sang, la Divine Chasseresse ou encore la Belle Écarlate. Vieille de 19 siècles on lui attribue un passé sanglant, singulier. La belle, fille d'un seigneur barbare aurait selon la légende apprit à chasser avec les loups. A elle seule on lui attribue à l'âge de dix-sept ans la victoire et le massacre funeste d'une cohorte de soldat romains. Une sauvagerie née qui attisa rapidement l'intention d'un ancien antédiluvien. La sauvage dit-on à tuée son propre sire un siècle seulement après son étreinte. Alors une route sanglante se dessina, néanmoins celle-ci ne fut point dénué de logique, de style. Jalouse des bienfaits de la civilisation, jalouse des lumières, la Divine Chasseresse n'a eu de cesse de vouloir ressembler aux être dont elle volait la vitae.


"L"homme chasse pour survivre, j'invoque à mon tour ce droit naturel. Alors je suis humaine, autant qu'un homme, je tue pour survivre."

La vitae, source de la vie, la Divine Chasseresse l'avait bien compris. C'est en abusant de ce breuvage qu'elle pouvait alors garder son apparence et ne pas dépérir au fil des siècles. En prenant de véritable bain de sang, la sauvage conservait la beauté d'une fille de barbare. Plus que n'importe quel autre nocturne Artémis fut la plus meurtrière d'entre tous, plus que n'importe quel autre nocturne Artémis fut la vampire la plus traquée, chassée. Mais bien des chasseurs devinrent sa proie...

Alors on prit en cible ses infants, dont la célèbre Comtesse Sanglante Carmilla. Imitant sa Dame la comtesse prenait elle aussi des bains de sang, mais son style aristocratique à toujours vouloir se montrer ne joua guère en sa faveur. Par un détachement conséquent d'auror la comtesse fut finalement abattue.

En cette nuit de décembre Artémis n'a plus de progéniture, il s'est avéré que son gout pour la chasse ne s'était point transmis. Comme si la créature pouvait souffrir de ces souvenirs, la créature est désormais bien plus animale qu'auparavant. Subsiste une faible conscience, des mécanismes civilisés de base, des instincts ancrés dans sa mémoire. Un être froid et destructeur, une Divine Chasseresse.

Maintenant elle est la, auprès d'un mage noir dont elle aimerait presque gouter la chair. Mais dépositaire de tout un clan dont elle doit nourrir les bouches affamées, elle sait quelle est sa priorité. Chasser en meute et écouter les prétentions guerrière de la jeune brindille. Elle, elle chasse en solitaire, elle goute seule ses plats. Elle laissera le plaisir d'écouter le magus à son collègue. L'agilité et la force ne sont pas que ses seules armes, elle peut compter sur un don de télépathie très développé ainsi qu'un contrôle important sur les animaux. Ceux-ci en sa présence peuvent être appelés à la servir, à la défendre. D'ailleurs Artemis ne se sépare plus de ses trois louves. Les seules créatures dont elle pourrait se dire proche.

A droite d'Artemis se situe le véritable leader du clan Pipistrelles. Mais effacé de nature, il a très vite laissé Artémis symbole de son propre clan. Le clan en lui même est au départ une volonté de concentrer le savoir, de condenser les connaissances en une puissance alchimique sans précédent. Il s'agit d'un clan vampirique de savant fou, le repère d'âme perdue en quête d'éternel ou de rédemption.

On nomme ce vampire le Docteur, l'Ange de la Mort. Lui-même ne connait pas son nom... Il est selon ses dires un descendant d'Hérophile, l'un des pionniers de la médecine. Le Docteur conserve d'ailleurs selon encore ses propos les travaux manuscrits d'Hérophile en sa bibliothèque. Pour lui cet ancêtre est une grande source de fierté. A force, le nom du savant est venu se substituer à son propre surnom. Hérophile... Mais oui cet homme, c'est surement lui... Qui d'autre?

Son passé est réellement inconnu, on le pense originaire d’Égypte. Gardien de la bibliothèque d'Alexandrie et féru de science, véritable philosophe il a été selon la légende un grand humaniste. Patient, mais réservé il enseignait alors les sciences, la médecine demeurait néanmoins son art préféré. C'était un grand médecin, un homme reconnu et aimé par les habitants d'Alexandrie.

Mais une folie vint alors frapper à la porte de la cité, une maladie dont le médecin ne pouvait combattre. Malgré ses lectures des travaux d'Hérophile aucun traité ne parlait de cette maladie, le christianisme. Religion naissante, celle-ci annonçait la chute de Rome, celle-ci présageait l'obscurantisme, la mort d'Alexandrie. Haranguant les foules par la haine, voila comment procédait le fanatique, le médecin malgré ses discours ne savait comment apaiser cette folie. Finalement la maladie contamina bien vite les passions, on fit chuter les statuts des anciens dieux et on s'attaqua au lieux de savoir. Ou était la reconnaissance du peuple lorsque le médecin fut piétiné par ces chrétiens, ces malades. Ou était l'intelligence lorsque ces fous ont allumés les milliers de parchemin. Horrifié par la destruction de toute l'humanité du monde, le médecin meurtris serait alors entré dans une rage sanguinaire. Son visage illuminé par le feu qui se propageait, il aurait alors ce soir la assassiné nombre de fidèle de la croix. Sa personne n'avait alors plus rien avoir avec le sage philosophe d'Alexandrie. Il n'était plus que rage et fureur.

En cette nuit il avait oublié son identité, il avait sauvé les œuvres de son maître à penser Hérophile et enfin il avait perdu son humanité de cœur et d'âme. Finalement contaminé lui aussi par la folie, il finit par en épouser le concept. Une existence vide s'ouvrait alors devant lui. Un cœur noirci par la haine le Docteur était connu pour ses crimes perpétrés contre les fidèles des dieux. Il était redouté pour ses recherches occultes, pour sa secte noire qu'il baptisa Pipistrelles. Rassemblant des fidèles autour de sa toge noire, le Docteur prêchait la guérison du monde. La purification de la Terre devait être administré par la saignée de son peuple le plus vile, l'humain. Moldu ou Sorcier, tous devaient périr au nom du salut de ce monde. L'humanité représentait un fléau, une maladie dont le Docteur se devait de soigner les symptômes. Une mission sacrée pour ce vampire de science. Il est connu pour avoir crée la peste noire, la maladie qui selon lui aurait dut dévorer les peuples. L'Ange de la Mort a malheureusement échoué dans cette tentative et malgré une Europe à genoux les disciples de Merlin mirent un terme aux germes infectieux du Docteur. Le vampire de science avait été contrecarré par la magie, ces misérables humains souffrant d'une maladie fort étrange. La magie était-elle naturelle? Comment ce don était-il transmit? Autant de question que le Docteur dut se pencher très rapidement. Par des dissections d'auror il ne remarqua aucune anomalie anatomique dans le corps d'un magicien. Puis avec l'avancée des sciences le Docteur put examiner le sang, qu'es-ce qu'un sang pur? Dans traité d'anatomique d'un Magus le Docteur explique tout, mais ce borne à un échec. Il ne comprend pas comment la maladie se transmet, la preuve en est, ce garçon de sang pur disséqué récemment. Par contre son traité initie des théories visant à guérir le Magus de sa maladie, le rendre moldu deviendrait presque possible... Du moins le Docteur le pense réellement... Un vaccin est en cour... Un vaccin doit voir la jour, la vermine nuit trop gravement les noirs desseins du docteur. Trop souvent Hérophile à dut changer de cave pour échapper à ces rats, trop souvent ses plus grands disciples furent exterminés par les Aurors.

Mais maintenant, avec l’avènement de ce puissant malade de mage noir la situation semble s'être stabilisé pour le Docteur. Il est maintenant capable de préparer convenablement le vaccin, il est maintenant capable de capturer autant de cobaye que nécessaire... Lui l'ancien humaniste, dévoré par la haine, par l’obsession de la guérison.

Au devant de son clan le vampire est stoïque, bien calme. Il porte de vieux vêtements, un long manteau noir, un grand chapeau et ce masque si étrange. Datant de la peste noire, c'était le masque des médecins de la Peste. Ainsi l'Ange de la Mort le conserve en souvenir de son plan de guérison d'autrefois. Rêve que le Docteur n'a pas oublié, Hérophile projette encore de guérir le monde, c'est à ce but que le vampire prédestine les nations, la mort. Mais auparavant Hérophile n'oublie pas les descendants de Merlin, ces anomalies, il leur faut une guérison!

Ce n'est qu'un pacte temporaire avec ce malade, ce Voldemort, lui aussi devra être guéri. Lui aura pour finalité de mourir... Tous... Alors auprès d'Artémis la vampire qui a rejoint son clan il y-a cela 4 siècles Hérophile compte enfin prendre la parole.
D'une voix douce, fantomatique le Docteur s'adresse aux troupes.

"En cette nuit mes enfants vous goutterez aux chairs, vous soignerez le monde de son virus le plus dangereux. La lune vous regarde, la terre vous offre sa force, la flore vous encourage, cette nuit soyez les médecins!"

Puis Artemis prononça à son tour...

"Les animaux chasseront la vermine, l'ordre en sera alors bouleversé. Un nouveau monde naitra des cendres et du sang versé."

Devant ce spectacle étrange, Nathaniel ne sait plus vraiment quoi dire. Lui le seigneur de guerre. Comment peut-il s'imposer face à des légendes, des meurtriers sans nom, dont la peur de l'ombre à traversé les siècles.

"Êtes vous prêt à suivre mes directives, la stratégie dont nous avons déjà discutée..."

"Ne vous inquiétez point mon ami, tout est déjà en place. Les rats... Infectés par des maladies de choix courent déjà à travers la ville, ils joueront une parfaite diversion."

"Une STRATEGIE DE LACHE!"

"La question est close Artémis."

"Quand les rats attaqueront?"

"Ils attaquent en ce moment même, infecté par mon virus ils sortent des bouches d'égout de leur repères macabres, ils attaquent les familles, dévorent les enfants. C'est en ce spectacle que les forces d'autres clans interviendront."

"Parfait... Parfait... Artémis controlez-vous ces rats?"

"Je contrôle la meute en partie, ils ne sont nécessairement pas nombreux, une cinquantaine environ. Ils chassent, ils demandent du sang et moi aussi..."

"On ne peux prendre le risque de perdre le contrôle, vous devrez rester en arrière Artémis."

"HORS DE QUESTION! La soif du sang m'appelle."

"Ce n'était pas ainsi que nous avions convenu le..."

"SILENCE BETAIL! Il suffit, Hérophile, j'y vais! C'est une ville déjà pourrie par des rats carnassiers aux dents empoisonnées inutile de faire patienter l'agonie de cette cité."

"Je comprends Artémis... Va, achève ces malades..."

Aucune réponse, aucune protestation de Nathaniel il était inutile de contrarier Artémis suivie de ces trois louves. D'abord les rats, une attaque insidieuse puis l'attaque des autres clans. Bristol allait devenir le symbole d'une nouvelle ère.

Quelqu’un pouvait-il, mieux que lui, connaître les vampires ?

Ce vieil homme digne, s’appuyant sur sa canne en bois d’olivier, le bois haï des vampires, et possédant un rameau de ce même arbre à sa boutonnière, c’était le légendaire Lee Salomon Rock, que l’on surnommait parfois « the man with the golden wand », l’homme à la baguette en or. Et en effet, sa baguette scintillante était négligemment dans son étui, à portée de sa main droite.

Le vieux sorcier de quatre-vingt-dix ans était un spécialiste reconnu de la race vampirique. Il connaissait bon nombre d’anciens. D’aucuns disent qu’il a tenu bon face au pouvoir hypnotique de Dracula lui-même. Une sorte de complicité avait lié le célèbre vampire au sorcier, qui avait délibérément choisi de ne pas combattre les vampires mais d’en savoir plus sur eux.

C’est en 1915 que Lee avait permis de faire arrêter la chasse au vampire, qui était devenu une sorte de sport national en Angleterre au XIXème siècle. Lui encore qui avait cherché à donner des droits pour les Fils de la Nuit égaux aux vélanes et aux gobelins. En 1937, sa proximité très forte avec ces créatures jugées dangereuses était devenue suspecte. On l’accusait d’avoir été initié au vampirisme et d’en être devenu un lui-même. Ou encore de bénéficier d’une protection magique connu de lui seul, le rendant inmordable. La guerre contre Grindelwald permit à l’homme à la baguette en or de défendre ses projets, en prenant la tête d’une armée de vampires qui luttèrent à ses côtés contre le mage noir.

Après la défaite finale de Grindelwald en 1945, l’aide des Fils de la Nuit fut reconnue et ils purent enfin bénéficier du statut de « créatures partiellement humaines » et d’une loi interdisant toute chasse à leur encontre. Dans leur royaume transylvanien, les vampires purent vivre en bonne intelligence avec les humains, bénéficiant de potions imitant le sang et les libérant du joug de tuer hommes et animaux pour survivre. On inventa même des bonbons au sang, prouvant leur intégration.

Les nosferatu ne voyaient pas d’un bon œil ce sorcier qui s’immisçait dans leurs affaires. Lee savait qu’il était loin de faire l’unanimité parmi les Anciens, ancrés dans leurs traditions millénaires de meurtre et de l’idée stupide qu’ils étaient le dernier maillon de la chaîne alimentaire. Le vieux sorcier en avait rencontré beaucoup, hostiles à ses idées et ce « frère de sang » des vampires faillit mourir plusieurs fois des mains de certains Anciens. Sa grande expérience sur les faiblesses de ces créatures et son talent redoutable de duelliste, allié à son savoir précis sur tel ou tel nosferatu, lui permirent d’en réchapper.

Lee Salomon Rock prit sa retraite en 1961, à l’âge respectable de 75 ans. Il bénéficiait d’une aura de grand réconciliateur pour les uns, de frère de sang pour les autres. Une autorité parfois décriée, souvent idolâtrée, possédant sa carte de chocogrenouilles et un grand manoir où il recevait ses Frères de la Nuit, avec une cave sanguine très bien fournie et beaucoup de cercueils d’amis. Il était aussi redouté par bon nombre de vampires, jeunes et moins jeunes, car cet ancien serpentard avait l’ambition d’intégrer mieux encore ses Frères au monde sorcier, et il éliminait sans remords ceux qui désiraient détruire le travail de sa vie.

Il était parfaitement au courant de la migration des deux cent vampires qui avaient quitté la Transylvanie pour se rendre au Royaume-Uni. Il avait alerté le ministère, qui ne put empêcher la horde de traverser la mer et de débarquer, durant les vacances de Noël.
Son camarade Dumbledore et lui ont eu une longue conversation. Il était temps pour lui de sortir de sa retraite. Il n’allait pas laisser détruire son ambition de toujours sans réagir. Il y mettrait tout son immense talent pour protéger les habitants de Bristol et lutter contre les Faux Frères qui se croyaient encore au Moyen-Age.

Il était au beau milieu de la rue, droit et digne ; sa canne, son air imperturbable et sa haute stature le faisant ressembler à un réverbère. Il attendait, ou du moins, il faisait semblant d’attendre, car il psalmodiait des sorts anciens, tandis que les membres de l’Ordre qui étaient sous sa direction s’activaient déjà. Sa baguette dorée, tel un rayon de soleil miniature, luisait alors qu’il ne la tenait pas.
Les créatures qui allaient s’approcher des maisons auront de drôles de surprises…

Iancu Gordan - vampire
Je n'avais pas hésité avant de répondre à l'appel.

L'action, le meurtre, le sang, les cris, il n'y avait plus que ça qui me permette de me sentir vivre. Ce mage avait peut-être un nom ridicule, mais au moins, il me donnait de quoi m'occuper, et ces attaques, c'était bien les seules choses qui parvenaient à combler le vide sinistre qui me servait d’existence. Depuis combien de temps je survivais ainsi ? Je ne sais plus bien, j'ai perdu la notion du temps. Je suis jeune pour un vampire, il me semble, je ne dois pas avoir plus de deux-cent ans. Le temps n'a de toute façon plus aucune importance, pas plus que le reste. J'avais déjà commencé à oublier de compter mes années quand j'ai perdu mon humanité et tout ce qui comptait pour moi. Depuis, j'ai vu l'absurdité de la vie, j'ai compris, et le sang devint mon seul allié.

Je n'ai pas été toujours ainsi, il fut un temps, j'étais humain, j'avais une femme, une famille, un foyer doux et, comble d'une vie paisible, un chien fidèle et très affectueux. Une vie sans histoire, une vie droite, un travail calme de... de quoi déjà, je crois que je fabriquais des objets en bois. Et un jour, alors que je rentrais chez moi, l'esprit en paix, je ne trouvais qu'une ruine à la place de ma maison. Un incendie s'était déclaré, surprenant ma femme et mon fils, il n'en restait plus rien. J'avais tout perdu, comme ça, sans aucune raison. J'ai compris alors que le destin, l'honneur, l'amour, tout ça n'était que des sornettes, une façon de s'imaginer que la vie a un sens. Mais rien n'avait de sens, ma femme, un modèle d'affection et de douceur, et mon fils, un enfant de cinq ans tout juste, il n'avait pas eu le temps de faire quoi que ce soit de mal. Où était la justice là-dedans ? Je sombrais dans ma peine, j'étais déjà une ombre errante quand mon chemin croisa celle de ce vampire. Je l'insultais et le provoquait, il voulut me tuer, avait de réaliser que la mort m'aurait été douce, aussi, il préféra prolonger ma pitoyable existence en faisant de moi un être comme lui. Ce qui ne changea strictement rien pour moi si ce n'est que je voyais mon errance se prolonger indéfiniment. Mon âme était morte dans l’incendie de ma maison, j'étais mort en même temps que ma famille, celui que j'étais avait disparu, à un tel point que cette vie me semble parfaitement étrangère maintenant.

La seule chose qui me reste familière, c'est ce vide, ce vide constant, lancinant, ce gouffre dans ce qui dut être un jour mon cœur. Je ne vit pas, j'existe. La première fois que je mordis quelqu'un pour me nourrir, ce fut la première fois que je tuais une personne, la sensation fut un réveil pour moi, l'espace de quelques instants, elle me libérait du vide. Et puis il y avait eu ce mage qui nous avait contacté, moi et d'autres errants du même genre. Il nous promis du sang et des batailles, cela me suffisait. Le reste, ces histoires d'humains, de magiciens, de « sang pur », ça m'était profondément égal, on me donnait des victimes, on me donnait un but, tel était mon seul intérêt. Ce soir allait être une bonne soirée, c'était tout un quartier que nous avions à dévaster.

Publius Licinius Crassus Dives, simplifié en Crassus, observa le début de l’attaque, menée par les pipistrelles et l’impatiente Artémis, ainsi que par les molosses. Son groupe de « légionnaires » comme il aimait à le penser, restaient en retrait, prêts pour la troisième vague d’assauts. La seconde était menée par Macleod, le highlander que Crassus détestait. Mais pourquoi le Grand Maître l’a-t-il fourré dans ses pattes ?

Contrairement à beaucoup de ses congénères, le nosferatu se souvenait parfaitement de sa vie d’avant. Imaginez le fils de la plus grande fortune de Rome, le fils du général et consul Marcus Crassus. Un enfant né dans la meilleure des domi, né dans la classe sénatoriale, qui pouvait avoir tout ce qu’il désirait.

Il suivit l’enseignement du grand Cicéron, et une fois son adolescence passée, il seconda César lors de la Guerre des Gaules. Il affronta maints gaulois, son inexpérience au combat lui faisant faire des erreurs stupides, mais le général César avait confiance en lui, et avec le temps, Crassus n’a pas déçu ses attentes. Devenu pleinement adulte, il se maria en 55 avant Jésus-Christ, avec la magnifique Cecilia Cornelia, tandis que son père devenait consul. Le bonheur parfait. Le temps aurait dû s’arrêter cette année-là.

Avide de gloire et de titres, il quitta la Gaule en 54 pour rejoindre son père en Syrie. Gêné de ne pas avoir eu de victoire militaire, contrairement à César, et peut-être pour gagner l’estime de Publius, Marcus Crassus s’attaqua à l’Empire parthe, réputé inattaquable. Aux confluents du Tigre et de l’Euphrate, les Crassus père et fils tombèrent dans un piège. Le 9 juin 53 eut lieu la très grande bataille de Carrhes, complètement oublié de nos jours, alors qu’elle a été un évènement considérable pour Rome et le monde antique.

Avec ses cavaliers, Publius Crassus avait chargé les archers parthes, qui s’enfuirent. Il eut le tort de pousser son avantage et de poursuivre les fuyards. Les lanciers et cavaliers parthes n’attendaient que cette erreur pour écraser les romains et leurs alliés. Accompagnés de sorciers et de vampires du désert, les parthes défirent la cavalerie romaine, et, comble de l’infamie, le chef des vampires mordit Crassus pour l’empêcher de se suicider avec ses généraux, rien que pour voir l’étendue de sa défaite et ne pas lui épargner cette honte.

Mordu, vaincu, attaché, Crassus pleura comme jamais il n’eut l’occasion de le faire. Les vampires du désert l’emmenèrent partout où les défaites romaines eurent lieu, lui donnant juste assez de sang pour survivre, le protégeant des rayons du soleil, alors qu’il cherchait à mourir, à disparaître de ce monde. On le força ainsi à assister à la reddition et à la décapitation de son propre père, et on le força, affamé, à boire le sang paternel directement par le cou coupé.

Durant des mois, il subissait ainsi son calvaire, mais il avait retrouvé une motivation : un général romain avait trahi son père et provoqué sa reddition. Le traître Cassius. Il vivait maintenant pour se venger de lui et pour retrouver Cecilia Cornelia.
Profitant de moments d’inattention, il réussissait à attraper et à se nourrir de rats et d’autres créatures. Il eut assez de forces pour se détacher, et s’enfuir, non sans avoir pris de quoi survivre dans le désert et ses dangereux rayons. Il regagna Jérusalem, où il apprit la victoire de son maître César sur les gaulois. Il fallait qu’il retrouve son maître et sa bien-aimée, Cécilia.

Il lui fallut des mois pour revenir en Gaule. César ne le crut d’abord pas, rejetant son ancien élève, puis il finit par se laisser convaincre. Il lui apprit que la trahison de Cassius lui a été ordonné par Pompée, qui avait épousé Cécilia… La rage de Publius fut grande, sa soif de vengeance amplifié par son envie de sang humain. Il lui fallait Pompée et Casisus !
En janvier 49, César franchit le Rubicond à la tête de ses troupes, avec Crassus, ombre de son maître, répugnant à se nourrir de citoyens romains et vampirisant des gaulois chevelus. Pompée eut vent de l’avancée de son ennemi et du mort-vivant qui l’accompagnait. Il s’enfuit en Egypte en 48, avec sa famille, dont la belle Cécilia. Qu’à cela ne tienne ! César et Crassus se sont embarqués à leur tour pour le pays des pyramides ! Mais le sort s’acharnait sur le vampire : sa vengeance sur Pompée lui a été enlevée, le général ayant été assassiné pour raisons politiques, sur ordre du pharaon. Ivre de rage, il déclencha la guerre entre Rome et l’Egypte, ce qui arrangeait bien le calculateur César… Crassus tua le pharaon, le vampirisant sauvagement, et César en profita pour installer sur le trône la sœur du pharaon décédé, une certaine Cléopâtre…

Il fallut des mois à Crassus pour retrouver Cecilia Cornelia, en 48, dans une des nombreuses plantations de Pompée, en Italie. La jeune femme de vingt-cinq ans avait attrapé une maladie mortelle. Elle crut qu’il venait pour l’emmener dans l’Hadès, eut quelques mots doux avec son ancien mari puis mourut dans ses bras. Trop jeune pour la transformer en vampire, il ne put que pleurer la perte de son épouse, impuissant.

Désespéré.

Il retourna en Egypte avec le corps de la défunte, pour la momifier et garder son corps intact. Il croyait naïvement que lorsqu’il serait assez vieux pour, à son tour, transformer les humains, il pourrait la ramener à la vie.
Fidèle à césar, il fut aux premières loges durant tout l’Empire romain, soutenant les héritiers de son ancien maître, se faisant un point d’honneur à ne vampiriser aucun citoyen romain, et rendant parfois visite à la tombe de son épouse.

La peste du christianisme était arrivée. La chute du paganisme ne coïncidait pas avec la chute de l’Empire romain, mais dans la croyance de Publius, les deux étaient liés. Il lutta ardemment contre cette nouvelle religion, n’hésitant pas à attaquer les romains chrétiens, oubliant son code d’honneur, s’initiant aux religions orientales pour gagner puissance, force, mysticisme, pour sauver l’Empire, l’œuvre du fils de son maître !

Après cinq cent ans d’efforts, l’Empire romain s’effondra. Mais cette fois, Publius ne pleura pas. Transformé par ses différentes expériences, il avait peu à peu perdu son humanité.
Il s’assuma complètement en monstre. Plus de barrières, plus de règles, plus de Rome. Il s’attaquait à tous ces barbares, massacrant durant trois siècles, ne transformant personne, parce qu’aucun n’était digne de l’accompagner, ni même de le servir. La venue de Charlemagne lui donna un mince espoir. Finalement, ses barbares, ses Francs, voulaient eux aussi restaurer l’Empire romain ? Son espoir ne dura que quatre-vingt ans, et encore !
Déçu, il comprit que son ancien Empire ne renaîtra jamais. Il ne se laissa plus prendre au piège lorsque le Saint Empire romain Germanique fut créé, au douzième siècle. Mais il voulut croire que c’était peut-être le temps de réveiller sa promise.

En l’an 1158, il déterra la momie et tenta de lui faire boire son sang de vampire millénaire. Cela n’eut bien sûr aucun effet. Un mort est bien mort, et nul ne peut revenir à la vie. Cela faisait plus de mille ans que le vampire attendait ce moment, et de nouveau, des larmes réussirent à couler sur le visage déjà déformé de Publius. Cérémonieusement, il inhuma de nouveau la sépulture de sa bien-aimée, lui jurant de trouver un autre moyen pour la faire revenir.

Il n’y avait qu’un seul moyen à ses yeux : la magie noire.

Durant quatre cent ans, le vieux vampire se documenta, s’adressa aux plus grands, vampirisa des sorciers, espérant que les dons magiques étaient transmissibles par le sang. A défaut de posséder une baguette, il connaissait des sorts par cœur, leurs effets, leurs ingrédients. Il comprit qu’il ne pourrait jamais jeter de sorts, quel que soit le sang qu’il buvait, mais que d’autres pouvaient le faire pour lui… Il se mit en quête des reliques de la Mort, plus particulièrement la pierre de Résurrection. Il laissait un sillage de mort sur son passage, et il comprit qu’il devait se protéger des sorts qu’on lui jetterait. Malgré sa puissance, malgré sa force, et même si un Avada Kedavra ne lui faisait pas plus d’effet qu’une piqûre de moustique, il souffrait d’un Endoloris, il pouvait se faire manipuler par un Impero, et cela malgré son âge avancé. Il travailla près d’un siècle à son endurance. Au seizième siècle, il était paré ; il arrivait à détourner des sorts avec les mains. Sa peau, transformée cette fois par la magie noire, était une véritable armure qui le protégeait même de la morsure du feu. Seul le soleil lui était encore et toujours intolérable.

La chasse aux sorcières du dix-septième siècle et le Secret magique de la communauté sorcière causa énormément de souci au vieux vampire. Comment trouver des artefacts magiques si les sorciers se cachaient ? Le conte de la belle et la bête, en 1757, lui donna une idée : A Paris, Il prit plusieurs mages français en otage, les menaçant de mort s’ils n’ensorcelaient pas son miroir, lui permettant de trouver ce qu’il désirait. Si la Bête du conte possédait cet objet magique, pourquoi ne l’aurait-il pas, lui, qui est si monstrueux, et qui est aussi à la recherche de sa Belle ?

Le résultat combla et déçut à la fois son espérance. Ainsi fut créé le miroir du Rised. Hypnotisé par la vison de Cécilia, vivante, toujours aussi jeune et belle, Crassus ne put bouger, et il resta longtemps à la contempler, oubliant ses otages qui s’enfuirent vite. Ainsi il resta, se détournant parfois de la vision de son épouse pour se nourrir légèrement. Rien ne put l’arracher à cette contemplation, durant plus de trente ans.

Plusieurs coups de canon firent trembler sa maison et finit par l’arracher complètement à sa vision. La Révolution Française commençait, et les têtes commencèrent à tomber. Au début, Crassus vit cela comme une aubaine, la nourriture était plus aisée à trouver. Mais la manie de la guillotine ne le rassura pas. Et si, malgré son épiderme très résistant, cette machine infernale réussissait à le décapiter ? Il valait mieux ne pas prendre des risques inutiles. Il dut se décider à faire comme un vulgaire aristocrate français : fuir en Belgique ou en Angleterre, et abandonner son cher miroir qui le retardait à ressusciter sa promise.

Il s’embarqua en Angleterre, et il y vécut un siècle, toujours à la recherche de la Relique de la Mort et de magie noire. Un roman attira son attention en 1818… Frankenstein. Et si les techniques modernes lui permettaient de faire ce que la magie noire lui refusait ?
Après l’Angleterre au dix-neuvième siècle, l’empire d’Allemagne était plus en avance que les autres pays au niveau technologique en ce début du vingtième siècle. Le nom d’Empire le rendait nostalgique… Il repartit donc pour le continent, vers ces barbares germaniques.
Il fut présent lors de la montée d’Hitler, du nazisme et de la défaite sous les bombardements. La technologie qu’il avait encouragé n’était pas du tout celle-là. Les bombardements détruisent les corps, suppriment tous les habitants, impossible de se nourrir décemment ! La guerre le fit émigrer en Transylvanie, où il rechercha l’aide de ses semblables vampires.

Il fit la connaissance de Lee Salomon Rock, qui crut voir en lui, malgré son physique de chiroptère, une lueur d’humanité. Crassus respecta cet humain sorcier, qui pouvait enfin lui faire reprendre contact avec la magie, qu’il avait abandonné depuis cent cinquante ans. Il s’allia donc avec le sorcier pour convaincre les autres vampires qu’il était possible de vivre en bonne intelligence avec les humains.

Mais en 1976, un autre sorcier vint lui faire une offre beaucoup plus alléchante… Ce Lord Voldemort cherchait, comme son nom l’indiquait, à s’affranchir de la mort, à percer ses secrets. Et à ramener Cécilia ? Le but de sa longue vie, deux fois millénaire, allait-il être atteint ? S’il y avait la moindre chance pour que ce soit possible, il fallait le tenter. Crassus le nosferatu, le troisième plus puissant et résistant d’Europe après le Grand Maître et le Maître, retourna donc en Angleterre ce Noël 1976. Et le voici, actuellement, ce 28 janvier 1977, à attaquer Bristol. De nouveau général, comme contre les Gaulois et les Parthes. Tuant pour la vie. Tuant pour son amour perdu.

Pour Cecilia.

Tel le roc inclus dans son nom, le vieil homme ne bougeait pas plus qu’un pilier.
Lee Salomon avait conscience que la guerre des sorciers commençait ce soir. Et par des vampires, embrigadés par les mangemorts. Comment tout ce qu’il aimait, serpentards et vampires, pouvaient-ils ainsi s’acharner à détruire ce qu’il a mis tant d’années à construire ?

Serpentard avait été sa deuxième maison. A onze ans, lorsqu’on lui mit le choixpeau sur la tête, en ces temps reculés de 1895, le jeune garçon d’alors avait redouté que l’étrange couvre-chef l’envoie à Gryffondor. Certes, il était courageux, mais il jugeait que le courage sans un grand projet ne servait à rien, et lui, Lee, avait de l’ambition. Le choixpeau, heureusement, le détecta et l’envoya dans la maison des vert-et-argent.

Lee n’avait aucun préjugé envers les rouge-et-or, si ce n’est qu’ils agissaient sans réfléchir, et qu’ils n’avaient pas conscience que la ruse pouvait épargner bien des efforts. C’est à Poudlard qu’il rencontra un gryffondor, de trois ans son aîné, qui le fit réviser ses opinions : Albus Dumbledore. Voilà quelqu’un d’ambitieux, de réfléchi, et pourtant représentant des lions. Sans éprouver une amitié débordante, lié en grande partie au sentiment de supériorité d’Albus, ils avaient tout de même développé une estime mutuelle.

Après s’être plus ou moins perdu de vue durant trente ans, chacun s’occupant de sa vie sans se mêler de l’autre, ils renouèrent contact pour s’opposer assez violemment sur Grindelwald : Albus pour le défendre, Lee pour s’y opposer. La philosophie du « plus grand bien » révulsait l’ancien serpentard défenseur des vampires. Les deux sorciers en étaient venus au duel de baguette. Malgré son talent, Lee perdit.
Les deux hommes ne restèrent pas ennemis longtemps. Albus se rendit compte de son erreur et finit par changer de camp. Ils remportèrent ensemble plusieurs batailles, dont la dernière, en 1945, vit la victoire d’Albus sur Grindelwald.

Camarades d’école, frères d’armes, Dumbledore et Rock se mirent à correspondre pour ne plus perdre le contact. Cela n’a jamais été l’amour fou entre les deux élèves des deux maisons opposées, mais au moins ils ne s’opposaient plus et leur estime l’un envers l’autre s’était renforcé.

L’ancien serpentard était réputé sage et visionnaire selon certains, complètement fou pour d’autres. Ce descriptif convenait aussi à Dumbledore, pour des raisons différentes : l’un soutenait les droits des vampires, l’autre des moldus. C’est sans beaucoup hésiter que Dumbledore proposa à Lee une place à l’Ordre du Phénix. Place qu’il refusa.

Pourquoi ? Lee répugnait d’obéir à Albus, car il savait ce que le pouvoir entre les mains de son ancien camarade n’a pas donné que de bonnes choses. Sans avoir le génie du directeur de Poudlard, Rock voulait servir de contre-poids, de conseiller, d’ami mais en parlant d’égal à égal, et non en tant que membre de l’Ordre face au créateur de l’organisation. De plus, Rock était déjà lié aux groupes de vampires, qui auraient peut-être vu comme une négligence ou comme un aveu de faiblesse que le défenseur de leurs droits se subordonne à quelqu’un comme une goule. L’avilissement, chez les vampires, ne se pardonne pas.

Lee Salomon Rock n’est donc pas un membre de l’Ordre. Il se définit comme « membre humain des vampires ». Et s’il est ici ce soir, c’est pour éliminer tous les traîtres vampires qui viennent détruire l’ambition de sa vie. Tous ceux qui se prennent pour des animaux, au lieu d’êtres raffinés. Tous ceux qui gâchent leur immortalité pour le plaisir de mordre d’un soir. Lee leur donnera une bonne leçon. Il n’hésitera pas une seconde.

Parmi les sorciers qui se préparaient au combat, le vieil homme reconnut quelques figures, certaines amis, d’autres moins. Il leva un sourcil (oui, un seul) devant l’apparition d’un rejeton Romanov, qui lui demandait s’il y avait des vampires.

« Finement observé, monsieur Romanov. » lui répondit-il avec son ton grave habituel. Même pour l’ironie, il était difficile de lui arracher un sourire.

Le vieux sage avait donné des ordres contre les attaques des vampires : il avait prévu des attaques aériennes, terrestres, et même venant du sous-sol. Plusieurs équipes de sorciers étaient prêts à jeter des sortilèges, certains en avaient même déjà lancé pour sécuriser les maisons les plus proches. David Gustavson, aidé de plusieurs autres, avaient évacué la majeure partie de la population. Mais ils n’ont pas eu le temps de les évacuer tous… Il y aura des victimes, ce soir, même si les sorciers en ont protégé un maximum.

Difficile de ne pas reconnaître miss Belacqua, qui le considérait comme son maître, à juste titre vu qu’il lui avait appris l’ensemble des sortilèges contre les vampires. A vrai dire, il avait déjà pris sa retraite lorsqu’une jeune écervelée avait frappé à la porte de son manoir et menaçait de faire la grève de la faim –mais pas de la parole – pour qu’il devienne son maître en défense contre les forces du Mal, du côté des vampires. Le problème, c’est qu’elle tint parole et resta à parler presque sans s’arrêter, à passer du coq à l’âne, jusqu’à ce que le vieil homme craque et comprenne qu’il n’y avait que deux façons de se débarrasser enfin d’elle : la livrer à une troupe de vampires ou accéder à sa requête.
Après avoir longtemps pesé le pour et le contre, le retraité avait dû se rendre à l’évidence : c’était trop dangereux… pour les vampires ! Et si l’un deux la transformait et qu’ils doivent subir son baratin pour l’éternité ? Personne ne méritait une telle torture ! Il avait donc fini par lui ouvrir la porte de son manoir et lui apprit ce qu’il savait.

« Le sort incendio est fatal pour un vampire. Mais il demande de l’énergie, et il est impossible à exécuter en cas de pluie. Pourquoi ? Parce que le sort agit par frottement de l’air, et que si l’air est humide, il ne s’enflamme pas. Autre solution : la décapitation. Vous jetez un sort de bloque-jambes, ou de petrificus, vous lui coupez la tête avec une épée et vous lui plantez un pieu dans le cœur, sinon, si la tête rentre en contact avec le cou, elle se ressoude et il revient. Troisième chose, très efficace : l’eau bénite. Vous faites bénir votre baguette par le prêtre de la religion à laquelle vous croyez, et vous lancez le sort « aguamenti ». Le vampire fond instantanément. Si vous ne croyez en aucune religion, inutile de faire bénir votre baguette, vous ne ferez que lui donner une bonne douche.
Si vous désirez ne pas tuer votre adversaire, n’oubliez jamais qu’il est plus fort, plus rapide et infiniment plus sauvage que vous. Préparez des pièges auxquelles il ne s’attend pas, moins évitable que le petrificus qu’il connait par cœur: le brouillard anti-gravité lui fera perdre la notion de sol et de plafond, et il sera suspendu la tête en bas. Il n’arrivera pas à en sortir mais il en a l’habitude, il a un naturel de chauve-souris, si vous vous en approchez, il vous attrapera et vous tuera. Le sortilège de chauve-furie n’a aucun effet sur lui et se retournera contre vous, à éviter ! Le dentesreducto est inefficace également. Alors qu’au contraire, le crache-limaces pourrait vous sauver la vie : trop occupé à vomir des limaces, il ne pourra pas vous mordre. »

Tous ces conseils, et bien d’autres, Lee s’en souvenait cette nuit de janvier, et les avait répété presque mot pour mot aux membres de l’Ordre et aux jeunes, comme cette miss Bluefields. Il espérait que Pandora s’en souvienne aussi.

Des étincelles rouges ? Cela venait de Mana O’Neill. En voici une qui n’aimait pas du tout le vieil homme. Après ce qu’elle avait connu, il ne pouvait lui en vouloir. Il avait essayé d’échanger des idées avec elle, de la convaincre, mais elle avait pensé très clairement qu’il était un vieux fou. Le bref hochement de tête qu’ils avaient échangés a sonné, non pas comme une reconnaissance, mais comme le fait que leurs divisions passées n’entachera pas leur cause maintenant commune.

Mana avait raison, la première vague apparut. Lee avait déjà vu quelques rats brûler, l’arme préférée du docteur, il faudrait qu’il se renouvelle, depuis le Moyen-Age. Lee s’était aperçu que les rats étaient tout de même bien ordonnés, bien obéissants. Un moment, il se demanda si Artémis n’était pas lié à cela mais il se débarrassa bien vite de cette pensée. Impossible. Elle n’agirait pas comme ça, il la connaissait bien.

Trois vampires arrivèrent et se précipitèrent vers le Roc, indifférents à la fumée provoquée par le feu, et à la brume à leurs pieds. Très calme, malgré la vitesse des trois vampires, le vieil homme attendit.

Soudain, les trois vampires se retrouvèrent suspendus la tête en bas, sans que la baguette du sorcier n’ait bougé. Le brouillard anti gravité les avait piégés. Cela ne les gênèrent pas tant que ça, ils rirent, se vantant qu’ils avaient l’habitude de dormir ainsi.

« Je sais. » déclara simplement le vieil homme avant de sortir une épée et de la jeter presque en dessous des vampires.

Bien qu’ils aient eu peur à la vue de l’épée, ils rirent encore plus lorsqu’ils le virent la jeter. Le vieux fou se désarmait de lui-même ?

« Et maintenant, tu vas faire quoi ? Nous chanter une berceuse ? » demanda le plus petit des trois.

« En quelque sorte. » répondit l’ancien serpentard.
Il leva sa baguette dorée et déclara calmement : « Wingardium Leviosa ». L’épée arriva à la hauteur des vampires qui cessèrent immédiatement de rire. Il fit un geste vif avec sa baguette, l’épée suivit le mouvement et décapita le plus grand des trois.

« Quels sont les nosferatu qui vous commandent ? » demanda le sorcier.

« Tu nous tueras, même si on te le dit. » affirma, d’un ton plein de défi le deuxième vampire.

« N’en sois pas si sûr, jeune vampire. Tu es inoffensif, et tu peux me servir à beaucoup de choses. Mais si tu ne me dis rien, par contre… »

D’un nouveau geste de sa baguette, l’épée décapita le plus petit des trois.

« Dernière chance. Qui ? »

Entouré de deux troncs sans tête, le dernier vampire se dit qu’il n’avait plus rien à perdre.
« Le docteur… et la divine chasseresse. »

Le visage du vétéran s’assombrit un bref instant. Non. Ce n’était pas possible. Elle ?

« Si tu mens… » menaça-t-il en approchant l’épée du cou du vampire.

« Non, je le jure. Elle est ici… avec ses louves ! » paniqua l’otage.

Le cri de loup de la meute de Greyback se fit entendre, comme une confirmation. L’endroit n’était plus sûr. Les autres vampires ont dû attaquer- ou se faire surprendre – par les autres sorciers. Concentré sur son combat, Lee n’avait pas forcément entendu les cris avoisinants. Chacun était en train de mener son combat, face à un ou plusieurs vampires. Il était temps de préparer d’autres pièges… et d’aller à la rencontre d’Artémis.

« Vous aviez dit que vous ne me tuerez pas… je ne vous ai pas menti. » termina la créature.

Rock hocha la tête, descendit sa baguette et se retourna pour se mettre en route. Mais d’un geste bref, il décapita par surprise son dernier otage, sans un regard.

« Moi, si. »

Elle voyait les troupes déferlaient dans la ville à une vitesse folle avec désespoir. Comment quelques Sorciers pouvaient-ils affrontés cette vague de haine? Elle, si confiante d'habitude, si optimiste, si téméraire, mesurait pleinement le danger. Il fallait agir et vite. Elle caressa machinalement le pendentif que Lance lui avait offert quelques minutes plus tôt. Pour un cadeau, c'était un cadeau opportun et romantique en cette soirée si funeste. Elle n'avait pas encore l'habitude de son poids, même s'il était léger.

Elle jeta un œil à son stock. Maigre préparation qui lui avait coûté énormément de temps. Elle n'avait eu guère le temps de préparer des pièges comme lui avait conseillé autrefois Lee. De son immense immeuble, elle pouvait apercevoir toutes les troupes. Il semblait en avoir 4 mais peut-être que d'autres troupes se cachaient ailleurs. Pourquoi? Pourquoi Bristol? Pourquoi maintenant? Pourquoi tant de créatures? Voldemort devait se douter que s'attaquer aux Moldus, s'était déclenché la guerre qui couvait depuis tant de temps. Les Moldus se tiendraient sur leur garde et emploierait des armes que le mage noir ne pourrait arrêter. Il pousserait le Ministère à entamer une croisade contre le sorcier, n'ayant plus à protéger le secret magique. Hadrian ne laisserait pas passer cela.

Elle commença à faire flotter l'ail en direction d'une vingtaine de vampires venant vers son quartier. Puis elle lança "Confringo" à plusieurs reprises de façon informulée. L'ail explosa en tout sens sur les vampires. Cela ne leur ferait pas grand chose, mais cela empesterait l'ail un peu partout, gênant leur sens tout en les agaçant. Ils allaient par contre finir par deviner qu'elle se tenait en haut. Il fallait qu'elle se dépêche. Elle fit léviter les pieux de fortune qu'était les longues branches solides et les lança à toute vitesse contre le groupe désarçonné. Malheureusement, à cette distance, elle ne réussit à en clouer au sol que 4 ou 5 à peine. Ils seraient vite relevés par leur camarade. Certains semblaient déjà l'avoir repérée. Il était temps de partir. Elle créa une silhouette illusoire avec la hache, usant de métamorphose. Cela ne les tromperait pas longtemps, vu ses faibles capacités dans ce domaine, mais elle aurait peut-être le temps de décapiter quelques vampires cloués au sol, tandis que leurs camarades voudraient la proie.

Elle prit ses deux haches qui lui restait et transplana dans une ruelle sombre non loin des vampires cloués. Déjà le plus gros des vampires se dispersaient, certains se dirigeant vers son illusion. Elle vérifia que personne n'était plus dans la rue. Elle n'en avait cloué que trois. Rectification, cinq, mais deux s'étaient déjà échappés. Un coup de "Wingardium Leviosa" sur la hache et voilà, trois vampires de moins. Elle entendit un cri de stupéfaction en face d'elle. L'un des vampires encore en train de tuer un Moldu venait de la surprendre en plein acte. Elle hésita. Lui lancer le sort d'Incendio au risque de toucher le mortel? Etait-il déjà mort entre les mains de la créature assoiffée de sang? Le Moldu ne criait pas, ne bougeait pas. Sa gorge était arrachée sans délicatesse et le sang se répandait sur le sol. Pandora eut la nausée. Elle lança le sortilège qui enflamma immédiatement le vampire qui couina de douleur. Et de quatre. C'était trop lent, mais il n'y avait pas le choix. Il fallait les surprendre. Éviter de se retrouver entre deux car sinon c'était la mort assurée. Il fallait les séparer. Et les attaquer individuellement, un par un. Elle repensa à Alfred. Elle tuait les gens de son peuple. A cause de ces individus, les vampires avaient mauvaise réputation. Elle détestait ôter la vie. Cependant, elle n'avait pas le choix ce soir. C'était eux ou les Moldus et l'Ordre.

Elle transplana sur un autre immeuble, analysant la situation d'une autre vague de vampire qui se répandant telle la peste dans les rues paisibles de Bristol. Parfois, des cris parvenait jusqu'à elle. Combien en avait-il déjà tué? Des familles entières? Des couples? Des enfants? La professeur frissonna. Soudain, quelqu'un transplana à ses côtés. David! David était là! Il lui proposait une idée. La jeune femme réfléchit. Dans un village, le sort aurait permis de gagner du temps, mais dans Bristol... Trop de rues, trop d'obstacles. Cella allait requérir beaucoup d'effort, mais Pandora acquiesça en souriant. Comme au bon vieux temps!

"D'accord! Mais tu sais qu'ils vont contourner le blocage, David? On est malheureusement pas sur un village petit. Les rues sont nombreuses. Seul Dumbledore parviendrait à maintenir le sort sur autant de rues... Mais tentons. Cela gagnera surement un peu de temps, c'est toujours cela de pris! Allons-y, mon cher ami!! Que Eole soit avec nous!"

Elle ne put s'empêcher de rire. Qu'il était bon d'être auprès de David, sa force tranquille, son aplomb incroyable en toute circonstance. Elle lança le sort simultanément. Ils avaient l'habitude de travailler ensemble. Cela eut malheureusement l'effet escompté. Les vampires furent d'abord surpris et tentèrent de passer en force en courant plus fort. Puis ils finirent par disparaître dans des ruelles adjacentes non soumis au sort et déborder sur les côtés.

"Bon... tant pis! On aura tenter de les retenir. Va, David, je vais en avoir quelques uns et je transplanerai. Va aider d'autres gens qui en ont plus besoin!"

Le Langue-de-Plomb transplana après avoir jaugé la situation, laissant Pandora face à quelques ennemis. Elle ne pouvait lutter. Elle transplana encore une fois sur un autre immeuble, plus loin, d'un côté de la bataille où elle n'avait pas encore eu l'occasion de jeter un oeil. Des cadavres de Moldus jonchaient déjà de-ci, de-là les rues. Pandora retint ses larmes. Tant de vies gâchées à cause d'un mage noir... En une seule nuit. Les vampires sautaient de toit en toit, rapides, vifs, tous empreints de capacités physiques accrus.

Elle se baissa pour continuer d'observer dans l'ombre. Là, à une rue à peine d'elle! Un sorcier au prise avec un Mangemort! Il fallait qu'elle l'arrête. Cela aurait été un vampire que son confrère aurait déjà été saigné à blanc. Mais là, il y avait une chance. Elle transplana non loin de là... et vit que c'était Frank! Il fallait qu'elle le sauve. Pandora lui avait confié la mission la plus ardue. C'était sa faute. Elle lança un Confringo sur le Mangemort. Dévié et dérangé par un vampire au visage féroce qui passait par là. Seul le masque du Mangemort sembla subir une partie du sort. Sur le coup de la légère explosion, une bonne partie droite du masque vola en éclat laissant à Pandora le temps d'apercevoir un visage qui lui semblait légèrement familier, malgré l'obscurité. Mais elle n'eut guère le temps de s'apesantir sur l'homme qui se cachait derrière le masque car déjà, six vampires rejoignirent la professeur dans la rue mal éclairée. Combien se tenait encore dans l'ombre? La situation semblait désespérée. Elle jeta un oeil à l'apprenti Auror. Il semblait vivant mais totalement inconscient. Elle se rapprocha de lui en reculant, lançant des "Incendio" autour d'elle avec précision, malgré les mouvements rapides des créatures de la nuit. Trois furent touchés avant que leurs compères ne mettent la main sur une Pandora affolée. Elle ressentait enfin la peur de mourir. Après tant d'années à foncer dans le danger. Ils lui retirèrent sa baguette, intelligemment. Ils étaient donc doués d'intelligence autre que celle du chasseur. Elle se rappela de son collier mais refusa de l'utiliser. Il était hors de question qu'elle engage son Lance dans un combat perdu d'avance. Il n'y aurait pas une victime de plus. Frank était déjà un victime de trop dans ce conflit. Elle devait les empêcher de mordre Frank, car croyante, elle était protégée momentanément par le collier. Elle releva la tête, le regard fier, le visage hautain de celle qu'on ne touche pas.

"Je suis Pandora Belacqua. Vous savez qui je suis! J'ai été de nombreuses fois à la rencontre de votre peuple en Transylvanie! Je suis une amie de Hadrian Bradley, Ministre de la Magie et de Albus Dumbledore. Menez moi à votre chef. Seul lui peut décider de mon sort!"

Les vampires se regardèrent, cherchant l'entourloupe. Mais les noms qu'elle avait cité en plus du sien les faisait réfléchir. Ils n'avaient pas l'air de vouloir commettre de bévue. L'un d'entre eux feula et dit d'une voix bizarre :

"Tu aurais eu une mort plus douce auprès de nous, ma jolie... Mais il sera fait selon ton désir. Bien sûr, nous allons éviter tes ruses..."

Pandora reçut un immense coup à la tête et tomba inconsciente. Quand elle s'éveilla, Frank était à ses côtés, encore inconscient. Que lui avez-fait ce monstre de Mangemort? Devant elle et autour d'elle se tenez de nombreux vampires, lui cachant l'endroit où elle était. Elle savait juste qu'elle était sur de l'herbe... Devant elle, les créatures s'écartèrent pour laisser passer leur Maître... Un Nosferatu qui avait une aura puissante. Même elle qui était si peu doué en divination pouvait la sentir... Pourvu qu'elle parvienne à sortir Frank et elle de ce mauvais pas...

Le combat avait commencé. Manifestement, et à la surprise de Dante, les humains sorciers avaient évacué les habitants les plus proches. Pauvres fous. A quoi cela servait-il, à part de devenir les premières cibles de l’armée de vampires qui attaquait en déferlant dans toutes les directions ?

Combien étaient les résistants ? Une vingtaine ? Une trentaine maximum. Nous étions une vague, et ils s’imaginaient récifs, alors qu’ils ne représentaient qu’un galet. Les loups-garous étaient étonnants. Ce n’était pas la pleine lune, ils étaient sous leur forme humaine, et pourtant ils avaient chargés avec les vampires de Dante. Sans autres armes que leurs poings, leurs petites mâchoires et leur férocité de meute. Pourquoi pas, après tout ? Si leur sacrifice pouvait épargner la vie de vampires, pourquoi s’en priver ?

Les vampires n’aimaient pas ces animaux à apparence humaine. Leur sang était mauvais, dégoûtant, comme tout les sangs d’hybride. Leur seule utilité était donc de prendre des coups à notre place. Dante avait-il respecté cette consigne ?
Crassus était content que Dante soit ici. C’était un compatriote, un citoyen romain. Du moins, Publius le considérait comme tel. Il éprouvait moins d’affection pour Faust, ce jeune nosferatu, préférant les missions commando et d’éclaireurs plutôt que la bataille rangée, à la romaine. Dante et Crassus se rejoignaient sur beaucoup de points, ils étaient disciplinés et méthodique. Le chef des Cent savait que Dante inspecterait chaque maison, tuerait systématiquement toute personne se trouvant sur sa route, avec son armée fidèle et loyale. Dante était un combattant. Faust n’était qu’un auxiliaire. Utile à prévenir les pièges, certes, mais peu productif au niveau des litres de sang à verser.

Les lycans avaient accéléré le pas, ils semblaient dépasser les vampires pour être servis les premiers. Courageux amateurs, ils allaient bien faire leur travail de chair à canon. Dante avait obéi.

Un éclair. Un pylône qui se détruit. Trois quartiers qui s’éteignent. Au tour d’Artémis et du Docteur de se mêler à la bataille. Les quartiers sont plongés dans l’obscurité, les pauvres sorciers étaient désormais dans une situation désespérée. Avaient-ils compris qu’ils allaient tous mourir ? S’ils étaient sages, ils le savaient déjà avant. Mais maintenant, même les plus fous ne l’ignoraient plus.

Maintenant que le plus gros du danger était écarté, le massacre allait vraiment pouvoir commencer. Une partie des vampires allaient s’occuper des dernières poches de résistance, l’autre partie allait exterminer la population. Soit les sorciers disparaissaient, soit ils se sacrifiaient. Peut-être certains se sont-ils déjà enfuis ?

Le docteur chargea avec ses troupes. Evidemment, maintenant qu’il n’y avait plus de lumière, ce craintif attaquait, bien entouré par ses pipistrelles. Crassus n’aimait pas du tout Hérophile. Tout comme Artémis, il pensait que le Docteur n’était qu’un lâche, détestant prendre des risques et préférant semer la mort par des maladies que par des morsures. Cet imbécile se moquait-il donc de la saveur d’un bon sang ? Il ne pouvait ignorer qu’un malade avait un goût de réchauffé, et que rien n’égalait le sang vigoureux d’un homme en bonne santé.
Artémis le comprenait. Voilà le nosferatu que Crassus préférait. Téméraire, indépendante, forte, n’hésitant pas à mettre plusieurs fois son immortalité en jeu. L’opposé complet du Docteur.

Un vague sourire déforma l’affreux visage du puissant vampire. Le nuage cachant l’astre d’argent était parti bien vite. Un sortilège ? Ces fous de sorciers cherchaient désespérément la lumière, et ce faisant, ils renforçaient les loups-garous. La faible lumière de la lune valait-elle le coup de renforcer une bonne cinquantaine d’ennemis ?
La victoire était certaine, elle allait devenir définitive. Il devait être une heure du matin, et tout se passait comme prévu. Le renfort des sorciers allaient être très lent à arriver, le Lord hybride serpent-humain l’avait assuré. Il allait tout faire pour ralentir les choses.

Des cris étouffés parvinrent jusqu’ici. Des humains sans pouvoirs attaquaient ? Encore plus amusant. Après tout, s’ils préféraient mourir debout plutôt que couché dans leur lit, c’était éminemment respectable. Artémis serait de son avis.

Bien sûr, les flammes apparaissaient ici et là, éclairant un peu le spectacle de la bataille. Mais il n’y avait pas que les vampires qui mouraient dans les flammes, les humains aussi pouvaient griller… Et Crassus était sûr que, pour aller plus vite, certains vampires n’allaient pas se priver de rétablir la punition due aux sorciers : le bûcher.
Non, de n’importe quel bout que l’on prenait la situation, la victoire était acquise. Après cette bataille, les sorciers craindront les vampires, et comprendront qu’ils ne sont pas leurs inférieurs, comme ils le pensaient il y a un siècle, ou leurs égaux comme l’avait prêché Lee Rock. Les vampires sont leurs supérieurs. Ils sont le sommet de la chaîne alimentaire.

Un petit groupe revenait vers l’escadron des roussettes. Pourquoi donc ? Ils semblaient traîner deux corps. Désiraient-ils livrer une offrande à leur chef ? Ce ne serait pas de refus, sauf si ce cadeau venait du Docteur. Qui sait si ce déséquilibré ne cherchait pas à empoisonner Crassus pour prendre sa place ? Il n’ignorait pourtant pas que Crassus avait nommé Dante pour lui succéder en cas d’accident… Et qu’un vampire ne mourait pas de maladie ! Mais qui sait si ce fou n’avait pas essayé d’y remédier et voudrait tester le plus résistant des nosferatu pour un nouveau germe anti-vampire ?

Un homme et une femme. Tous les deux jeunes. Les vampires les portant étaient bien du groupe des pipistrelles…

« Un cadeau pour moi ? De la part de qui ? » demanda-t-il.

Les vampires le détrompèrent. Ces sorciers s’étaient réclamés de Dumbledore et Bradley.

« Et alors ? Tous diront ça, ce n’est pas une raison pour ne pas les exterminer. »

Mais ils présentèrent la fille comme étant Pandora Belacqua. Ce nom leur disait quelque chose. Et à Crassus aussi…

Il y a quelques années de cela, en Transylvanie, dans son château, il se souvenait d’une partie d’échecs avec Lee Rock. Ce dernier lui avait dit qu’une jeune folle avait tambouriné à sa porte et lui avait demandé tout ce qu’il savait sur la glorieuse race des vampires. Qu’elle se soit appelée Marie ou Julie, il ne s’en serait plus souvenu. Mais Pandora… Le romain féru de culture hellénistique ne pouvait que noter ce nom dans un coin de sa mémoire.

« Très bien. Si elle a tenu à me voir, respectons sa dernière volonté. »

Quant au garçon, il ne lui disait rien. Fallait-il le tuer tout de suite ? Non, peut-être était-ce un autre élève de Lee Rock. Crassus respectait le vieux sorcier, comme beaucoup de nosferatu. D’ailleurs, le vieux sorcier était-il de la bataille ? S’il devait ne rester qu’un survivant, ce serait celui-là. Le seul que Crassus craignait, car il était le seul capable de transpercer son épiderme.
« Donnez-moi leurs armes. » ordonna-t-il au jeune vampire qui lui tendit les deux baguettes. Ah, les baguettes… lui qui avait tant espéré un jour pouvoir s’en servir pour pratiquer la magie noire. Pourquoi n’était-il pas né sorcier ? Avec ses deux mille ans d’expérience, il aurait été invincible.

La fille, Pandora, venait de se réveiller. Elle regardait l’herbe. Crassus se dirigea vers elle. Captivés par les vivants, le groupe des roussettes aurait éventré les deux otages à la seconde si leur maître leur avait donné l’autorisation. Les yeux rouges des vampires luisaient, les crocs se découvraient, de la bave tombait sur le sol. Son groupe n’était pas parti à la bataille, et il avait faim. Certains feulaient, d’autres souriaient. L’humaine devait être effrayée. Elle avait raison.

Les créatures de la nuit s’écartèrent pour laisser passer Publius Crassus. Il tenait les deux baguettes mais les confia à Blodwyn Bludd.



Le vampire des vallées, à côté de lui, restait imperturbable, à l'égal de son maître, comme si l’odeur du sang ne les affectait en rien, ni l’un ni l’autre. Quel contraste avec les jeunes vampires, esclaves de leurs sens !

*Bludd aussi est un jeune vampire. Il devrait être comme eux. Il est vraiment impressionnant de contrôle. Il a conscience de l’honneur qui lui est dû d’être le second d’un groupe, à l’égal des nosferatu, et il essaie de s’en montrer digne.*

« Vous vouliez me voir, jeune humaine ? » demanda le puissant chef de l’expédition, montrant son affreux visage de chiroptère, ses deux yeux jaunes brillant comme deux soleils, contrastant avec les yeux rouges de ses "enfants". « Peut-être désirez-vous aussi un dernier verre avant de mourir ? Nous vous permettrons de boire le sang de votre compagnon, je suis sûr qu’il sera savoureux. »

Le groupe eut les yeux encore plus luisants de convoitise. Seul Bludd souriait mais restait de marbre. La perspective devait pourtant l’enchanter autant que ses compagnons.

« Vous avez trente secondes pour me convaincre de ne pas ordonner à mes enfants de se jeter sur vous deux. »